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22/2/10

Heridas

Como el roce del viento
a las montañas
va gastando su estirpe;
ora a suaves caricias
ora a toscas lamidas
o el castigo furioso
que prodiga a momentos;
tal así a mi vida,
los días de mis años
van causándole heridas.
Me creí roca, dura;
me supe después, montaña
posible de alcanzar;
Ay dolores del tiempo!
hoy me siento llanura.

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